По белой сельской тропе,
Рано, чуть свет,
Стучат твои башмачки,
Поллианна, семь лет.
Дитя застенчивых слез,
Смеха, что как щебет,
И каждый встречный вопрос
Утро греет.

Смотрят высокие люди,
Неспешные, молча,
Волнуясь, что будет,
Когда ты
Уйдешь до самых звезд
И за пределы мая,
Тая.

Ты ищешь ангелов там,
Странно, их нет.
На небе лишь облака и
Поллианна, семь лет.
Все слезы станут росой,
Смехом, капелью.
Слова – цветочной пыльцой,
Утром – трелью.